Saturday, June 28, 2014

Березовый сок из винного бокала пьянит неслабее хорошего шардоне.
Кажется, стекло имеет память, и после десятка-двух опустошенных бутылок превращается в нечто большее, чем просто емкось для солнечного напитка.
Делаешь глоток, и весь этот огромный мир вдруг наклоняется к твоему уху и начинает нашептывать удивительные истории, которые так хочется выучить наизусть, чтобы когда-нибудь рассказывать другим.

Каждую свободную минуту я провожу с блокнотом и ручкой.
Пусть медленно и осторожно, но я пишу свою первую книгу.
Она рождается внутри словно третий ребенок зреет во мне буквами, словами, предложениями, чтобы в один прекрасный день появиться на свет как единое целое.

Мне безумно хочется чаще обновлять блог, но каждый раз, когда я открываю его, перед глазами проплывают обрывки последних новостей.
Я разрываюсь между собой счастливой (матерью, возлюбленной, подругой) и собой скорбящей (по чьим-то сыновья, чьим-то возлюбленным, чьим-то друзьям).

Tuesday, June 3, 2014

Вот и утекла сквозь пальцы эта весна.
Вспыльчивая, сварливая, она ушла под барабанную дробь разбушевавшейся грозы и горькие слёзы бесконечных дождей.

Каждый день она отправляла ко мне тридцать восемь ветров.
Первый приходил поутру. 
Он был тихий, скромный и пах свежескошенной травой. 
Он ждал меня на балконе, целовал мне плечи и предлагал бежать с ним на край Земли.
А я смотрела на свои босые ноги и тихо отвечала: "Я уже семь долгих месяцев как мама, и твоя роса обожжет мне пальцы, если я оставлю своих детей"